TESEO

Oh bella Ippolita, l'ora delle nostre nozze s'avvicina con passo veloce. Quattro giorni lieti ancora e sorgerà la luna nuova. Ma con quanta lentezza cala questa vecchia luna! Essa ritarda l'appagamento dei miei desideri, come matrigna, o ricca vedova, che, indugiando a morire, il retaggio assottiglia dell'erede.

IPPOLITA

Quattro giorni saranno presto inghiottiti dalla notte; e i sogni di quattro notti consumeranno il tempo. E poi la luna, quale arco d'argento appena teso in cielo, contemplerà la notte dei nostri fasti.

TESEO

E tu, Filostrato, incita la gioventù d'Atene all'esultanza, ridesta il brioso ed alacre spirto della gioia, ricaccia Malinconia ai funerali, la pallida dea non s'addice al nostro corteo.

Esce Filostrato.

Ippolita, t'ho corteggiata con la spada, e con la forza ho vinto l'amor tuo. Ora a te mi unirò in chiave diversa, con cortei, svaghi e trionfi.

Entrano Egeo e sua figlia Ermia, Lisandro e Demetrio.

EGEO

Felicità a Teseo, nostro Duca insigne!

TESEO

Grazie, mio buon Egeo. Ma che t'accade?

[...]

Tre e due cinque, e cinque fanno dieci, e dieci fanno venti. Tre e due cinque. «In più, a partire dal giorno ventiquattro, un clisterino infiltrante, propedeutico ed emolliente, per ammorbidire, umettare e rinfrescare le viscere del Signore.» Quel che mi piace nel dottor Olezzanti, il mio farmacista, è che nelle sue parcelle è sempre di un'estrema urbanità; «le viscere del Signore, trenta soldi». Sì, ma caro dottor Olezzanti, qui non si tratta solo di urbanità, bisogna anche essere ragionevoli e non spennare il malato.

[...]

ARGANTE (solo nella sua stanza, seduto al tavolo, sta calcolando con dei gettoni l'ammontare delle parcelle del farmacista; e dice, parlando fra di sé)

Tre e due cinque, e cinque fanno dieci, e dieci fanno venti. Tre e due cinque. «In più, a partire dal giorno ventiquattro, un clisterino infiltrante, propedeutico ed emolliente, per ammorbidire, umettare e rinfrescare le viscere del Signore.» Quel che mi piace nel dottor Olezzanti, il mio farmacista, è che nelle sue parcelle è sempre di un'estrema urbanità; «le viscere del Signore, trenta soldi». Sì, ma caro dottor Olezzanti, qui non si tratta solo di urbanità, bisogna anche essere ragionevoli e non spennare il malato.

[...]

La pietra squadrata è difficile da intaccare, soprattutto quando ti trovi davanti ad essa per la prima volta: se sbagli un colpo non puoi più ritornare indietro. Eppur bisogna andare avanti; ma in che direzione? Osservai il masso con attenzione e cominciai a sferzare i primi colpi con scalpello e mazzetta.

Vedevo grossi pezzi sgretolarsi e cadermi sui piedi, imbiancando le scarpe con la chiara polvere di arenaria.

Scoprii che quell'ammasso inerte presentava segni di vita e che mi stava parlando. Mi sussurrava le linee di tensione che andavano, irregolari, a delinearsi sulla sua superficie. Presi allora la gradina e seguii tali linee; tanto da disegnare lunghe curve tonde che sembravano colline coltivate; che sfociavano nei blocchi improvvisi delle concavità della pietra; e che prendevano il volo, come deltaplani spinti dal vento, sui picchi appuntiti degli angoli.

Pian piano quell'informe ammasso prese le sembianze di una creatura dalle mille teste, tanto che decisi di chiamarla Idra. Cominciai ad amarla, lei che all'inizio non mi diceva niente, perché sentivo che dentro quella pietra scorreva il mio stesso sangue; cominciai a picchiettarla con la bocciarda e ad accarezzarla, con la raspa prima e con la carta vetrata poi, lei che, liscia e ruvida come un neonato, chiara e scura come una pietra, veniva finalmente alla luce.